El Lado Oscuro de una Bloggera

23 Julio 2016 |Reuters

En horas de la mañana (11h30 hora local) la no tan conocida bloggera, columnista del diario Expreso, activista y escritora incomprendida Blanca Moncada (conocida como BlankiMonki) fue contratada como bailarina de un hasta ahora desconocido grupo de la popular "salsa choke". 

La noticia fue anunciada en otra desconocida radio de salsa online via streaming, por medio de un tweet de la misma Blanca, el mismo que solo tuvo un retweet, 2 Me Gusta y ningún comentario. Hasta el momento no tenemos reacciones de la columnista pero hay una foto no oficial que circula en la red evidenciando lo hasta ahora sostenido. Se espera en las próximas horas una declaración oficial del suceso por parte del grupo musical que se encuentra de gira en varias comunas de la provincia.

La foto no oficial que circula por las redes

Tristeza en un Carnaval de Morbo

25/07/2016, 2:47AM
Acabo de ver morir a un tipo frente a mis ojos. No debería ser algo nuevo, pero verlo desangrarse brutalmente y boquear agónico inconsciente entre borbotones de sangre fue escalofriante..
Un tipo jóven que se choca en moto..nada nuevo, borracho, se parte la madre y se queda botado en la esquina. El tropel de gente de pueblo que vive por ahí bailando como caravana morbosa alrededor de tipo en agonía sin hacer mas que tomar fotos con sus huevadas de teléfonos
Llego en ambulancia y me empiezan a putear por no saber como llegar al culo del mundo.. ni nombres tiene ese sitio. Y todo quieren meter mano para bañarse o tocar su sangre.. el morbo me entorpece mas que me ayuda. Desde que lo vi ya sabia que estaba jodido.. pero que chucha.. le pongo el collarín lo trepo a la ambulancia y a correr en esa bicicleta del diablo con sirena.
Se me hizo eterno. Sin respuesta boqueando lleno de sangre intento intubarlo en el terremoto que se convirtió la ambulancia. Satura 40% y me desespera no poder meter el puto tubo en la traquea.. no veía ni mierda era un sangrerio del demonio. A la mierda me dije, le di ambu con mascara y saturó hasta 80%. Las manos se me destrozaban pero seguía reanimando al hasta ese prospecto de cadáver..
Llego al hospital y lo meto de una a reanimación. Le grito al jefe de terres que lo intube.. que se me va!! y de una lo monitorizo.
Sin pulso, solo latidos aislados. Y el terres pataleando.. jodido hasta para el experto. Aspiraba y salía más sangre. Trajeron una hoja de laringo Mccoy y al tercer intento le manda el tubo a la traquea. Recién ventila pero el corazón ya no quiere seguir
Para este punto el tropel del gente ya estaba en la sala de paro. Otra vez la caravana morbosa de internos y enfermeras que mas estorban que ayudan. Por segunda ocasión la curiosidad entorpece la reanimación Y los putos teléfonos de nuevo. Llega la jefa de guardia y comienza a dirigir la reanimación. De un grito saca a todos los que nada tienen que hacer alli.
Le doy masaje cardíaco como si fuera mi padre el que esta ahí.. hasta ahora no se porque. Cada apretón al corazón era un crujido de las costillas. Pero seguía incansable y hasta ahora me duelen los brazos. No había pulso aun. Me releva un interno y descoordinado sin fuerza.. por mas que le indico como se hace sigue fallando. Pasa otro.. igual. Me trepo al pecho y sigo de nuevo. No responde a la norepinefrina. No hay pulso.
La jefa de emergencia dice que hay neumotorax derecho, que por eso el corazón no podía expandirse. Viene el cirujano y pone una trocar en el tórax derecho. Todo esto mientras siguen dando masaje. Ya van 20 minutos. A estas alturas el cerebro esta frito.
Y del trocar sale aire con espuma de sangre a lo bestia. Le acertó la jefa, pero el corazón ya se había cansado. No se que tiempo llevaba botado después del accidente cuando lo encontramos pero la vida se le escapó en la ambulancia.
30 minutos y paramos la carnicería. Ya está dije tristemente con ese nudo en la garganta que tanto odio. La cédula decía que tenia menos de 30. Afuera una madre añosa con quiensabe cuantas patologías de fondo, que recién se enteraba del hecho, realizaba la otra parte de la tragedia, el desgarro impotente de lo que no se puede asimilar nunca.
Me le acerco y me abraza sin decirle yo nada. Me abraza tan fuerte como las compresiones que le di al tórax del difunto. Aun estoy mudo frente a esa actitud. Lo que no me explico es porque me chocó ver estas escenas
Talvez porque fallé al no poder intubarlo, o por el orgullo herido porque me ganó la muerte, o porque algo que uno cuida tanto como la vida, uno mismo lo destroza en segundos. Más creo que fue porque el morbo estorbó tanto que se pudo hacer. Lo primero que ví al llegar a ver al tipo boca abajo ensangrentado con una motocicleta en su brazo fue el cortejo de alborotados que filmaban y me insultaban por no atenderlo a tiempo.. quien sabe que tiempo habrá tenido allí.

Quien sabe como estaré mas luego, pero mi único desahogo es escribir estas letras.
Ahorita me acabé quitar la sangre que me salpicó mientras limpian la ambulancia que parece una escena de la masacre de Los Manson, pero ese sentimiento incómodo sigue hasta no se cuando. Por hoy me volví misántropo.

Volviendo (y Revolviendo)

Algo del Wordpress

Volviendo y Revolviendo

El golazo de Bebeto en La Chala

Minuto 89, 0-0 y el balon cae en sus pies, como toda tipica jugada fortuita. No piensa, ve al arquero descolocado y se atreve a disparar con los ojos cerrados. Solo escucha un latido de su corazon antes de quedar en silencio, y luego.. goooool!!!.
Todos gritan golazo. La alegria lo congeló por 6 segundos mas o menos. Se sentía Bebeto en EEUU 94.
Cuando uno tiene 9 años el patio de la escuela de La Chala se vuelve el estadio Rose Bowl de Los Angeles, sus compañeros son Branco, Romario y Taffarel; el equipo contrario es el Italia de Roberto Baggio, Paolo Maldini, Costacurta; el recreo de media hora dura 90 minutos, y el balón oficial es un tachito de jugo relleno de papeles.
Justo después de abrirse la camisa blanca con una escarapela gastada y tirarse al piso polvoso, ve que sus compañeros se acercan a festejarlo con tutes y patadas... por desgracia el arco rival estaba para el otro lado.
Entre risas y golpes cayó en cuenta de su razón, y no lo podía creer... el primer gol de su vida, un golazo esquinado al ángulo superior derecho, había sido en contra.
- Pero la plena que fue un golazo no? - dijo entre el tumulto - que ni Leinar la pudo tapar.. si o no?
Todos estallaron en risas y corrieron a castigar al portero de igual manera. El gordito corrió por su vida, y hasta hoy creo que sigue corriendo.
Tardaría varios años en comprender que cuando uno es niño los errores se arreglan con risas y lo demás no importa. Talvéz Baggio no hubiera llorado si hubiera fallado ese penal en el patio de mi colegio; sólo hubiera sido ajusticiado igual que Leinar.

BlankiMonki y sus alucinaciones

Aveces las redes sociales nos dan regalos extraños, pero éste talvez fue uno de los que @Twitter recibiría una fuerte demanda. Así conocí a un Twittera-Bloggera caida de una "Matemango" habitante entre tierra de zombies y esclava de sus alucinaciones Expresadas en papel de lectura urbana. Una persona de gustos bipolares, rockera de las "mainstreams" con amigos mas extraños que los habitantes de la Capital de la Luna (algunos muy obesos por cierto).
Escritora compulsiva, dueña de un lenguaje entre soez y "machona", seguidora a muerte de los poemas no comprendidos del difunto Artieda, y dueña de esa personalidad "sometedora" que invita a conversar de una forma relax, sin miedo a que una palabra dicha cause algun daño o desagrado.
La Blanki es una de esas genios que a pesar de vivir enjaulada en su fábrica de pseudoperiodista faranduleros (Facso), explota sus ideas de manera brutal, y de alguna manera te llega al alma, sin ser sutil ni armónica... de hecho nada delicada. Se te mete en la mente y aflora cuando ves un tipo vendiendo papel higiénico en la calle, un borracho botado en la vereda, garabatos en las paredes, una vieja prostituta filosofando en La Victoria o un famélico "hachero".
Aunque no sea su cumpleaños (ni me interese saber cuando sea), le dedico esta "palilalia de neologismos" a esa insultadora profesional y asesina de poetas melancólicos que considero mi amiga.
Talvez la vida le de justicia y le de más felicidad de la que tiene, pero creo que en su mundo psicodélico ya lo es.

(Escrito improvisado en la Ruta Vinceñas con Romeo Santos de fondo, puteando mentalmente al chofer y a la bachata; y a mi dueña dormida en mi parestésico hombro derecho)

Foto media decente de la susodicha

El dia que la Princesa viajó a París (sin carruaje)

La princesa se levantó temprano ese día. El insomnio solo la había dejado dormir dos horas o menos, eso mientras el duende que la cuida (y escribe sus crónicas) solo durmió una hora. Entre berrinches silenciosos y maldiciones mentales al despertador, se despegó de su cálido lecho que la saludó con un rechinar odiado. El viaje, lejos de ser placentero, era un compromiso de negocios puntual; un desayuno ligero y emprendió su camino a La Terminal Terrestre, llevando consigo un bolso sin fondo, un portafolios, la elegancia que la caracteriza y a su inseparable acompañante de vida (su cronista secreto). Cada viaje junto a ella es una aventura más, una cicatriz en el tiempo, un recuerdo interesante.

Vinces nos esperaba. El carruaje de la princesa era una Rutas Vinceñas; muy lejos del lujo, al.menos tenía aire acondicionado. En su mente ordenaba los argumentos que presentaría en "Paris chiquito", el arte de convencer es un don del que su acompañante carecía.

Y llegamos finalmente a tierra firme. Con la mente derretida luego de tanta bachata, se presentó antes sus pies un pueblo bonito de nombre, pero estresante sucio y caótico (al menos lo que conoció), con monumentos interesantes y una réplica de la afamada Torre Eiffel. La princesa no le importaba, iba a lo que iba; y el turismo no estaba en su itinerario. Mientras tanto su escudero fiel siempre a su lado, con la música en sus oídos y con pose de guardaespaldas.

Se pesentó frente a un séquito de conductores, jefes y demás autoridades. Seria, altiva, con la frente en alto y el espíritu dominador de masas propio del mismo Fhüler. Solo le faltaba extender su mano derecha y yo seguro me levantaba gritando "Hail Hitler". Dos horas y su escudero se desvanecía mientras ella seguía envuelta en su discurso, logrando convencer a su audiencia. La sesión terminó y entre aplausos se despidieron muy afectuosamente de ella y yo por mi parte fuí el tipo más odiado de la sala (por mi suerte).

Un leve paseo de la princesa por ese terreno hostil en la que cada peatón la desnudaba en su mente (y a su acompañante lo masacraban inmisericordemente). Una réplica de la Torre Eiffel, un malecón en ruinas y un Cristo del Corcovado en construcciòn. Para ella todo era un paseo nuevo, para él un recuerdo traumático más, pero valía la pena soportarlo por verla sonreir.

De ahí el camino de vuelta en la misma flota que nos llevó. Un tropel de estudiantes de colegio en toda su etapa de celo. Algo digno del Planet Animal. Con mi estómago al revés, tecnocumbia de fondo y los chicos revoloteando; lo único bueno era ver a la Princesa dormida a mi lado. Eso amortiguó el largo regreso a su palacio.

...Para la dueña de mis demonios

Música inconclusa (Capítulo 02)

Como ya era de noche casi madrugada, a mi amada se le ocurrió la brillante idea de conseguir trago para animar la reunión. Despues de todo, sus gustos musicales siempre han sido mas movidos y bailables, por lo que el haberme acompañado representaba un acto de amor incondicional. En versión lírica sería algo así:

*: Con sus notas aclaratorias.

"Caída ya la noche, la compañera del Tecladista fue poseída por la anarquía, y de impetuosa e inesperada fuerza clamó su necesidad de vino. Su caballero asintió de acuerdo, pero las demas no lo vieron acorde al momento (y por ende sus músicos tampoco). Era comprobado que hasta el león más fiero cedía ante los rugidos de su leona. Pero el poder de convencimiento fue tanto que decidieron una expedicion a la peligrosa y lejana tienda (frente a la carretera polvosa). Se prepararon entonces los varones para realizar aquella cruzada..."

*: La tienda estaba cerrada... como todo lo demás en un pueblito costero. Excepto el chongo de la esquina.

"Dada la negatividad del dispensador de licor, procedieron a retirarse con la derrota en sus mentes, pesándoles como si parte de sus almas hubieron sido deshonradas. Pero ante dicha calamidad, la dueña del Tecladista se levantó con furia y de forma imponente envalentonó a los guerreros derrotados para que no den su brazo a ceder; que continúen sin descansar, sin miedo a la muerte, que en esta vida o en la otra, seguro lo conseguirían..."

*: En realidad Daisy era la que más "envalentonó" a todos con su mítica frase de:"!Cuatro hombres por gusto... presten la plata que yo voy!!!"

"Decidió con ímpetu tomar la rienda de su campaña, y sentándose sobre su corcel, intentó avanzar triunfante; pero la desgracia evito que continúe.."

 

*: El carro se rayo feísimo contra algo que no recuerdo. Me costó 70$ la pulida de esa puerta. Daisy lloró casi una semana.

"Se reunieron todos y decidieron que el mejor indicado sería el que tocaba guitarra y trabaja en Neurointensiva. Su amada le rogó que no lo haga, que no quería estar sin él, que si él no volvía su vida no tendría sentido. Pero con un valor admirable, le prometió que volvería con la victoria, y que su nombre sería grabado para siempre en la historia.  Sin mirar atrás se puso frente al mortal camino: eran casi 41 Km hasta la cosmopolita Santa Elena. No quedaba otra opción; pero el tipo del teclado se sumó a su viaje. Juntos iniciaron una mortal travesía por un camino desértico lleno de restos mortales osificados..."

*: La esposa de Leo no lo quería dejar ir, (obviamente por lo que acababa de ver) y terminé yendo como prenda de que volvería sano y salvo (el carro). Fueron 25 min de ida y 25 de vuelta muy tranquilos.

"Al fin volvieron como héroes, y fueron recibidos como tal. Sus nombres quedaron grabados en la memoria de los tiempos, y su hazaña será contada por generaciones."

*: De verdad que fue una charla agradable y amena, hasta de religión hablamos. Talvez sean de esos momentos que ocurren cada milenio, y que uno solo se da cuenta de que pasó cuando mira su vida hacia atrás. Talvez sea ese momento que me demostró mi acierto al escoger la mujer de alma infantil que tengo, de ver que la música no es solo un estilo concreto, y que todos tan iguales en nuestras diferencias.

 

Música inconclusa (Capítulo 01)

"Cierta vez, cuenta la leyenda, que entre libros hospitales pacientes y desequilibrios emocionales laborales, un caballero postgradista de Cirugía, medio burgués, enamorado de su esposa Pediatra, un Barcelona que solo sabe romper ilusiones y una batería eléctrica; decidió crear música en su pequeño castillo ubicado en las orillas de la playa. Tan pronto amaneció el alba y las nubes mostraron al disco solar, decidió invocar a su sobrino, sangre de su sangre que con tan corta edad tenía el virtuosismo de dominar la cuerdas de acero (y tenia una bebe), un Médico de unidad Neurocritica que manejaba la guitarra con destreza (y que a la postre sería figura medica-frandulezca de un programa matutino), y un medico-esclavo de una UCI, estresado que poseía habilidad para los teclados, letras, y otras cualidades que no me alcanzaría el tiempo o espacio para detallar.

Cada uno recibió el llamado y acudieron casi 139 km al punto acordado, cada uno acompañado de su caravana y su doncella (o la que en realidad mandaba). Lucharon contra las inclemencias del camino, el clima (y las dificultades de las indicaciones dadas). Muchos no soportaron el mortal cruce del peaje, cayeron victimados por los sanguinarios vendedores ambulantes de Progreso, murieron por agua contaminada en Zapotal, o no resistieron el paso del desierto de Atahualpa. Pero guiados por una fuerza sobrehumana divisaron el castillo a lo lejos. Habían sufrido bajas sensibles pero el esfuerzo había valido la pena.

La llegada fue un cruce de ideas brutal.."

Hasta ahí el relato épico. La verdad es que el camino estuvo complicado pero al llegar fue grato encontrar un vestigio de las amistades perdidas. Lo dantesco de un choque cultural entre un black/metalero, un jazz/blues, un heavy metal y el dueño de casa, fue tocar rock latino (y una de Miranda). Aunque falto el Vocalista insigne, que hasta ese rato se hallaba exiliado en el país de Las Jineteras, El Habano y La Tremenda Corte; se rellenó ese espacio con improvisaciones efectivas. Los incidentes que acontecieron esa noche si valen ser contado en un capítulo aparte.

Filosofando frente a un Camotillo

Sábado gris en Puerto López, en un día que no imaginaba estar; esperando mi dueña y luchando contra el cansancio de casi 31 horas sin dormir (sumado a una lucha a muerte cuerpo a cuerpo en la madrugada y manejar por 3 horas desde Guayaquil).
Mientras veo el mar, escuchando Touch Of Evil de Judas Priest, mi castigado estomago me suplica darle algo de consuelo en este calvario; y típico puestito frente a la playa me ofrece una escapatoria.
El sitio muestra los componentes clásicos de todo puesto de esa categoría, mesas informales, el cholito que vende con tono urbano, la gorda que cocina envuelta en una humareda y el infaltable ejército de moscas (acompañadas esta vez de una abeja). Y además el mejor pescado del mundo. La sincronía es la ya conocida e irritante a la vez.
- Un camotillo y una colita?
- Si mi amigo
- Coca Fanta Fiora Fresa o Gallito
- Fanta deme
- Solo tengo Coca mi amigo
- (mi cara de Don Ramón diciendo "si serás") Hable serio pues jajaja
- Es la costumbre mi amigo. En cinco le sale el pescado.. Mija!! Una colita al joven!!
Y coloca la botellita de coca cola en la mesa. Algo que irrita porque el pescado saldrá cuando la botella ya esté vacía. Pero asumo que es un método de mercadeo improvisado.

En fin, mientras yo almuerzo-ceno, la familia de cinco cholitos bajitos se reunía en la mesa de atrás de mi. Papá, mamá, una criatura de unos 5 años, un chico de unos 25, con su infaltable camiseta del Ídolo del Ecuador y unos garabatos mal hechos que presumía de tatuajes; y una flaquita de unos 16 años, con camiseta de Mickey Mouse, pantaloneta chiquita que mostraba sus dos cañitas de piernas. Cabello largo maltratado, escuálida pero tan viva como un pez recién sacado del mar. Limpiaba la mesa de alado mientras invocaba al blasfemo Maluma diciendo "ella Borro Caset". Se sientan todos y empieza algo así como una reunión familiar mientras esperaban que vacíe el plato. (Ya era el último cliente)
- Oye Britany (!!!) ya termina eso y vente
- Ya papá voy
- Esta pelada sirve para reggetonera mamá - dijo el cholito
- Naaada mijito, aquí donde tú me ves quiero ser es doctora
- Estas loca pelada, tú de doctora jajajaja
- Vej si yo si puedo. Quiero ser como el doctor House. Ese loco no se le escapa ni una y bien pilas el man. Voy a ser como la doctora Cameron con un mandil grandote y bien seria asi como la man.
- Anda que lo que tu tienes es que trabajar y comprarte ropa que andas gacharposa.
- Ya cuando sea jefa de un Hospital vaj a ver. Hasta un carrazo voy a tener. Diga papi?
- Ay mija deje de hablar tonterías y vaya tráigame esa bandeja - dijo el padre con un tono suspiroso. - Las cosas son para el que tiene plata mijita.
- Ya va a ver papá. Quiero salvar vidas como esos de I ar (refiriendose a la serie ER)
- Los que??? - dijo la mama
- Sala de Emergencias mamá!! Es uba serie gringa de medicos. Bacancísima. La pasan por Internet. Usted viera mamá como se pueden salvar vidas... mis respetos oiga. Eso me gusta.
- Ya ya ya loca deja de soñar y pon los pies en la tierra que eso es como dice papá, para la gente que tiene plata nomás. Acá vivimos de la pesca y somos eso nomás. Cásese con un man con plata y puede que ahí vivas tranquila. - sentenció el hermano.
De repente un silencio. No me atrevía mirar a mis espaldas lo que ocurría pero ya lo suponía. Y el pescadito se acabó.
- Le cobro amigo? - me dijo el señor
- Si dele - y me di vuelta. Ahí estaba sentada con vista a la playa.
- Disculpe jóven, ya se le pasará. La vida es dura oiga. Son 6$.
Asentí con una sonrisa y le agradecí el camotillo. No dije nada al respecto de la chica. Talvez hubiera sido mejor médico que mis compañeros o que mí mismo. Como dijo Dhucan Dhu: "mueren genios sin saber de su magia"

Malecón de Puerto Lopez